Esta publicación forma parte de The Lantern Practice, una serie sobre cómo aprender a ver más allá del ruido, la ira y la primera historia que nos contamos a nosotros mismos.
Algunos días no ocurre absolutamente nada ruidoso.
No hay noticias de última hora.
No se produce ninguna discusión.
Nada explota, así que no hay humo que examinar, ni historia que desentrañar.
Un día cualquiera.
Y es en los días ordinarios cuando esta práctica se vuelve difícil. No hay nada dramático hacia lo que dirigir la linterna. Nada parece ocultarse. Nada parece necesitar ser descubierto.
Pero eso no es del todo cierto.
Siempre hay algo sucediendo bajo el ruido. Incluso en los días tranquilos. Especialmente en los días tranquilos.
Al comienzo de esta práctica, dije algo a lo que quiero volver ahora.
La bondad rara vez explota.
Se mantiene.
Lo dije rápidamente entonces, casi de pasada. Hoy quiero ir más despacio. Quiero ir a buscar de verdad aquello de lo que estaba hablando.
¿Dónde está?
No en el titular. No en el momento mediático. No en lo que sea que haya estallado, explotado o sido noticia.
Suele ser un lugar más pequeño.
Una mujer lleva sopa a una vecina que lleva una semana enferma, y no se lo comenta a nadie más.
Un hombre paga discretamente la cuenta de un compañero de trabajo que está pasando apuros económicos y pide que su nombre nunca salga a la luz.
Un padre se queda despierto hasta tarde remendando un abrigo para que su hija tenga algo de abrigo para ir al colegio, y por la mañana no dice nada al respecto.
Un amigo aparece, semana tras semana, para la misma visita difícil, mucho después de que todos los demás hayan dejado de contar.
Alguien decide no permitir que una vieja injusticia siga envenenando el ambiente, aunque nadie más la mencione.
Nada de eso será jamás noticia de primera plana.
Nada de eso explota.
Simplemente aguanta.
Creo que esta es una de las razones por las que no lo percibimos. Nos han condicionado, sin darnos cuenta, a fijarnos en lo que hace ruido. Las explosiones captan nuestra atención porque la exigen. Son rápidas, dramáticas y dejan una huella imborrable.
El bien silencioso no funciona así.
No exige nada.
No funciona.
No necesita que nos demos cuenta para seguir adelante.
Eso es precisamente lo que lo hace bueno, y precisamente lo que hace que sea fácil pasarlo por alto.
Piensa en lo que realmente mantiene unida una vida, una familia, una parroquia o un pueblo. Rara vez es algo espectacular. Es la fidelidad cotidiana que subyace. Alguien que llega puntual. Alguien que cumple una promesa que nadie observa. Alguien que reza antes de que la casa despierte, no porque vaya a ser visto, sino porque es la hora más significativa del día. Alguien que repara lo que está roto en lugar de ignorarlo. Alguien que se queda.
Quedarse no es ruidoso.
Pero quedarse tampoco es poca cosa.
Creo que a veces confundimos esas dos cosas. Pensamos que si algo es discreto, debe ser insignificante. Pero un matrimonio que dura cuarenta años no es insignificante. Una amistad que perdura más allá de las dificultades no es insignificante. Un simple acto de misericordia, realizado sin público, no es insignificante solo porque nadie aplaudió.
El mundo tiende a premiar la explosión.
El rescate es noticia.
El escándalo acapara los titulares.
Quien tiene la voz fuerte consigue hacerse oír.
Pero el mundo no se mantiene unido gracias a las explosiones.
Se mantiene unido por lo que lo mantiene unido.
La práctica de la linterna nos invita a dirigir la luz a baja altura, cerca del suelo, donde residen las cosas más silenciosas. No a negar lo que está roto. No a apartar la mirada de lo que realmente está mal. Sino a recordar que lo roto nunca es lo único que hay en la habitación.
En algún lugar cercano, están reparando algo.
En algún lugar cercano, alguien está siendo fiel de una manera que nadie jamás aplaudirá.
En algún lugar cercano, se está produciendo un acto de misericordia, y se está produciendo en silencio, a propósito, porque así es como suele manifestarse la verdadera misericordia.
Esto influye en cómo vemos el mundo y en cómo nos vemos a nosotros mismos.
Si alguna vez hemos hecho algo bueno y nos hemos sentido extraños cuando nadie se dio cuenta, creo que muchos entendemos esa sensación. No estamos acostumbrados a la bondad que pasa desapercibida. Empezamos a preguntarnos si contó, si importó, si siquiera fue real, ya que no obtuvimos ningún resultado tangible.
Contaba.
Importaba.
Era real.
Jesús no fue ambiguo al respecto. Les dijo claramente a sus oyentes que no dejaran que su mano izquierda supiera lo que hacía la derecha al dar a alguien necesitado. No porque el secreto sea necesario para que exista la bondad, sino porque la bondad no necesita testigos para ser verdadera.
Solo hay que hacerlo.
Eso sí que merece la pena llevarlo con nosotros. El bien que hacemos en silencio, el bien que nadie nos atribuirá, el bien que nunca será noticia ni recibirá agradecimiento, no es en vano.
No es más pequeño que el tipo visible.
Puede que sea el tipo que más contiene.
Así que aquí está la práctica, para los días ordinarios en los que parece que no pasa absolutamente nada.
Busca lo que se mantiene en pie, no solo lo que se rompe.
Fíjate en la persona que aparece sin que se la pidan.
Observa la misericordia que nunca necesitó público.
Fíjese en la fidelidad que ha estado funcionando silenciosamente todo el tiempo, independientemente de que alguien la haya nombrado o no.
Luego, en la medida de lo posible, formemos parte de ello.
Baja la linterna.
No se trata de exponer lo que está roto esta vez.
Encontrar aquello que aún nos sostiene y dejar que también nos sostenga a nosotros.
“Pero cuando des limosna, que tu mano izquierda no sepa lo que hace tu derecha, para que tu limosna sea en secreto; y tu Padre, que ve en lo secreto, te recompensará.”
Mateo 6:3–4
Mis pensamientos y oraciones están contigo.
Que Dios te bendiga mientras aprendes a ver el bien oculto y a añadir tu propia pequeña luz a él.
Deja un comentario