Francesco Petrarca nació un día como hoy de 1304 en un pequeño pueblo toscano llamado Arezzo. La mayoría de quienes lo recuerdan lo hacen como poeta: escribió cientos de sonetos a una mujer llamada Laura, y esos poemas sentaron las bases de la poesía amorosa que ha servido de inspiración a todos los poemas posteriores.
Pero la historia que quiero contarles hoy no trata sobre Laura. Trata sobre una montaña.
En 1336, Petrarca decidió escalar el Mont Ventoux, un pico alto y árido en el sur de Francia, simplemente para disfrutar de las vistas desde la cima. Esto no era común en su época. La gente escalaba montañas por la guerra o para cuidar ovejas. Nadie escalaba una solo para contemplar el paisaje. Sin embargo, Petrarca lo hizo junto a su hermano, y después escribió una larga carta a un amigo al respecto.
Describe estar en la cima, contemplando las nubes a sus pies, las montañas que se pierden en la distancia, el mar lejano y brillante. Es un pasaje precioso. Cualquiera de nosotros desearía una vista así.
Y entonces, casi como una ocurrencia tardía, nos cuenta lo que hizo a continuación. Sacó un librito del bolsillo. Eran las Confesiones de San Agustín, un regalo de un amigo, y lo abrió al azar, como a veces todavía se hace con las Escrituras cuando se necesita una palabra. Sus ojos se posaron en este versículo del Libro Diez: «La gente sale a admirar la altura de las montañas, las enormes olas del mar, el caudaloso curso de los ríos, la inmensidad del océano, el giro de las estrellas... y pasan de largo sin pensarlo dos veces».
Petrarca cerró el libro. Dijo que casi se enfadaba consigo mismo. Había viajado todo ese camino, escalado toda esa altura, para admirar algo fuera de sí mismo, cuando lo único que realmente merecía esa atención había estado todo el tiempo dentro de su propio pecho, sin ser examinado.
Se dio la vuelta y bajó la montaña casi en silencio.
Pienso en esa historia cada vez que me sorprendo buscando en internet la siguiente vista hermosa, la siguiente cosa impresionante, el siguiente lugar, persona o logro que parezca que por fin será suficiente para contemplar. No hay nada de malo en las montañas. No hay nada de malo en querer ver algo grandioso. Pero la carta de Petrarca tiene casi setecientos años y aún nos sorprende haciendo lo mismo que él: buscando asombro en el exterior, mientras que el verdadero trabajo de prestar atención a nuestra propia alma espera, en silencio, casi siempre ignorado.
Es lunes. La semana está a punto de llenarse de cosas externas: recados, correos electrónicos, necesidades ajenas, tal vez incluso una vista muy literal por la ventana si tienes cinco minutos al aire libre hoy. Nada de eso es malo. Petrarca no dijo que no escaláramos montañas. Dijo que no nos olvidáramos de mirar también el único lugar sobre el que sí podemos hacer algo.
El salmista llegó primero, mucho antes que ellos: “Examíname, oh Dios, y conoce mi corazón; pruébame y conoce mis pensamientos; ve si hay en mí camino perverso, y guíame por el camino eterno” (Salmo 139:23-24, RSV-2CE). No es una oración aterradora, aunque lo parezca. Es una invitación a ser examinado con atención por Alguien que ya ama lo que encuentra —con sus imperfecciones y todo— y que desea guiarte hacia un futuro mejor.
Aquí tienes un pequeño consejo para este lunes: antes de buscar la próxima vista digna de admiración, tómate treinta segundos para mirar hacia adentro. No para juzgar lo que encuentres, sino simplemente para observarlo. Petrarca tuvo que escalar una montaña entera para recordar hacerlo. Tú no.
(Nota para los curiosos: hoy también se conmemora el aniversario del alunizaje del Apolo 11 en 1969, a veces llamado Día de la Luna. Otra historia sobre mirar hacia arriba y hacia afuera. Quizás valga la pena recordar que ambas direcciones importan, siempre y cuando ninguna reemplace a la otra).
FUENTES
- Petrarca — Wikipedia
- Cumpleaños de OLL en julio: Francesco Petrarch
- ¿Qué sucedió el 20 de julio? — HISTORIA (Aterrizaje del Apolo 11)
Deja un comentario