“Síganme, y los haré pescadores de hombres.”
— Mateo 4:19
Todos hemos leído esas palabras muchas veces a lo largo de los años. La mayoría sabemos que Pedro, Andrés, Santiago y Juan eran pescadores. Es simplemente otro detalle del relato del Evangelio. Lo leemos, imaginamos una barca flotando en el agua y continuamos con el siguiente versículo.
Sé que lo hice.
Eso empezó a cambiar al reflexionar sobre la vida de Andrew. Cuanto más lo estudiaba, más me daba cuenta de que debía detenerme. Pequeños detalles que había pasado por alto innumerables veces de repente parecían merecer una segunda mirada: una sola palabra, un comentario casual, una pregunta que jamás se me había ocurrido formular.
Una pregunta en particular se negaba a abandonarme.
¿Por qué los pescadores?
En el sur de Luisiana, los pescadores siempre han formado parte del paisaje. Mucho antes del amanecer, los barcos zarpan silenciosamente de los pantanos y sinuosos canales rumbo al Golfo de México. Si alguna vez se ha sentado en un puente levadizo esperando a que pase un barco pesquero, habrá vislumbrado su mundo. Mientras que el resto de nosotros apenas comenzamos nuestro día, el suyo ya lleva horas en marcha.
Los he observado lo suficiente a lo largo de los años como para saber que la pesca es mucho más que atrapar peces. Antes de que un barco zarpe, alguien revisa el motor. Alguien inspecciona las redes. Alguien se asegura de que las cuerdas estén en su lugar. El agua tiene la costumbre de revelar hasta el más mínimo descuido, por lo que los pescadores experimentados aprenden a no precipitarse.
Su trabajo los transforma.
El sol deja su huella en sus rostros. La cuerda deja su marca en sus manos. Años en el agua les enseñan a percibir los cambios climáticos, las corrientes cambiantes, los desechos flotantes y las señales sutiles que la mayoría de la gente nunca ve porque, en el agua, esos pequeños detalles a menudo se convierten en grandes problemas.
Observarlos me hizo darme cuenta de algo que nunca había relacionado con las Escrituras.
Un trabajo no se limita a proporcionar un sustento.
Moldea silenciosamente a las personas que la viven.
Esa simple observación me llevó a recorrer medio mundo, hasta otra costa.
¿Qué tipo de hombres fueron moldeados por el Mar de Galilea?
Lo primero que me sorprendió fue el propio lago.
Aunque lo llamamos Mar de Galilea, en realidad es un lago de agua dulce situado a casi 213 metros bajo el nivel del mar. Donde yo vivo, la altitud es de unos 15 metros sobre el nivel del mar. Incluso Nueva Orleans, a menudo descrita como una ciudad construida en una hondonada, se encuentra solo ligeramente por debajo del nivel del mar en muchos lugares. El Mar de Galilea se encuentra cientos de metros más abajo, rodeado de colinas que parecen casi agruparse alrededor del agua.
Todo en el paisaje se siente diferente. Las llanuras pantanosas de Luisiana desaparecen. En su lugar, se alzan laderas rocosas salpicadas de olivos e higueras. Los juncos bordean algunos tramos de la orilla y, en primavera, las flores silvestres tiñen de color las colinas circundantes. Pueblos pesqueros como Cafarnaúm, Betsaida y Magdalena estaban lo suficientemente cerca como para que los pescadores pudieran divisar con frecuencia las comunidades vecinas al otro lado del lago.
El agua los conectaba a todos. Los barcos transportaban pescado al mercado, los comerciantes iban de pueblo en pueblo, las familias visitaban a sus parientes y las noticias del día viajaban de una orilla a otra. El mar de Galilea no era simplemente un punto de referencia; estaba entretejido en la vida cotidiana.
No muy lejos al sur, el río Jordán fluía hacia el lago tras descender del norte. En algún punto de esas aguas, Jesús fue bautizado por Juan. Poco después, se retiró al desierto antes de regresar para comenzar su ministerio público en toda esta región.
Cuanto más lo imaginaba, más me daba cuenta de que nunca antes lo había visualizado realmente.
Antes del amanecer, el lago reposaba en calma bajo las estrellas. El aire transportaba el aroma del agua dulce mezclado con el de los peces, las redes húmedas, las cuerdas mojadas, la madera desgastada, el humo de las hogueras del desayuno y el intenso olor a tierra a lo largo de la orilla. Las gaviotas graznaban en lo alto mientras las garzas buscaban alimento en las aguas poco profundas. Las barcas se mecían suavemente contra la orilla mientras los pescadores se preparaban para otro día de trabajo.
Un detalle en particular me sorprendió.
El agua estaba fría.
De alguna manera, siempre me había imaginado a Pedro de pie en agua tibia. En realidad, el Mar de Galilea se alimenta continuamente del río Jordán, que fluye hacia el sur desde las laderas del monte Hermón. Especialmente antes del amanecer y durante las estaciones más frías, el agua podía estar sorprendentemente fría. Cada mañana, estos pescadores se adentraban en esas aguas heladas para alejar sus barcas de la orilla antes de subir a bordo.
El mar de Galilea era hermoso, pero no apacible. Debido a que el lago se encuentra en una profunda cuenca rodeada de colinas, el aire frío podía irrumpir repentinamente a través de los valles y chocar con el aire más cálido sobre el agua. Una mañana tranquila podía convertirse en una tormenta en un instante.
Los pescadores aprendieron a prestar atención. Observaban el viento. Notaban que los pájaros se comportaban de manera diferente. Estudiaban las nubes que se acumulaban sobre las colinas. Percibían los sutiles cambios en el aire. Leían el agua.
El lago les enseñaba algo cada día.
Los pescadores del Mar de Galilea conocían bien su oficio.
Conocían el lago.
Respetaban su poder.
Entendían su oficio.
Tal vez…
Todavía quedaba una lección por aprender.
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