Esta publicación forma parte de The Lantern Practice, una serie sobre cómo aprender a ver más allá del ruido, la ira y la primera historia que nos contamos a nosotros mismos.
A veces, lo que más ruido hace en la habitación no es lo más cierto.
Aparece un titular de última hora.
Estalla un conflicto.
Se pronuncia una palabra dura.
Se ha cometido un error.
Surge el miedo.
La situación estalla.
E inmediatamente, nuestra atención se centra en el humo.
Observamos los daños. Escuchamos los gritos. Buscamos al culpable. Sentimos cómo la ira crece, lista para apoderarse de nosotros incluso antes de que hayamos tenido tiempo de pensar.
Pero ¿y si la explosión no es toda la historia?
¿Y si lo primero que capta nuestra atención no es la verdad más profunda?
Creo que esto importa porque la vida a veces nos enseña a través de las dificultades. Pero las dificultades no se explican bien. Son intensas. Son emocionales. Exigen una respuesta rápida. Quieren que reaccionemos antes de comprender.
Por eso necesitamos una forma diferente de ver las cosas.
Necesitamos lo que he empezado a pensar como La práctica de la linterna.
Cuando el mundo se vuelve ruidoso, baja la linterna.
No la dirijas solo hacia el humo. Dirígela cerca del suelo, donde aún pueden existir cosas más silenciosas: raíces, huellas, brasas, pisadas, semillas.
Preguntar:
¿Qué está pasando realmente aquí?
¿Qué se está revelando?
¿Qué se está excusando?
¿Qué beneficio se sigue obteniendo en silencio?
¿Qué me corresponde reparar?
Esta práctica no niega lo que está roto. Simplemente se niega a permitir que lo que está roto se convierta en toda la historia.
Siempre está la explosión.
Pero también está la reparación.
Ahí está la palabra cargada de ira, pero también puede haber una herida debajo de ella.
Existe el fracaso, pero también puede que una verdad esté saliendo finalmente a la luz.
Existe el miedo, pero también puede haber una invitación a confiar.
Existe confusión, pero también puede haber gracia actuando silenciosamente bajo el ruido.
La historia que se ve suele ser la más dramática.
La verdadera historia suele ser mucho más discreta.
Lo vemos a diario en el mundo que nos rodea. Los titulares giran en torno a rupturas: guerras, escándalos, crisis, colapsos, indignación. Estos sucesos importan, y no debemos fingir que no. Pero no son los únicos que ocurren.
Mientras el mundo observa el humo, alguien está alimentando a un niño.
Alguien está restableciendo la electricidad.
Alguien está sentado junto a una cama de hospital.
Alguien está perdonando lo que podría haberse convertido en amargura.
Alguien está rezando antes del amanecer.
Alguien está cumpliendo una promesa que nadie más ve.
Alguien está plantando, remendando, enseñando, cocinando, escuchando, reparando.
La bondad rara vez explota.
Se mantiene.
Quizás por eso lo echamos de menos.
La maldad suele manifestarse rompiendo algo. La bondad, en cambio, se encuentra generalmente en lo que permanece en pie, en lo que sigue sirviendo, en lo que se niega a rendirse, en lo que continúa amando sin aplausos.
Lo mismo ocurre en nuestras propias vidas.
Cuando algo nos hiere, la primera historia que nos contamos a nosotros mismos puede no ser la más veraz. La ira puede ser real, pero no siempre la más acertada. El miedo puede ser comprensible, pero no siempre fiel a la realidad. La decepción puede ser sincera, pero no siempre refleja la situación completa.
Antes de contar la historia, podemos hacer una pausa.
Esa pausa es importante.
En esa pausa, podemos preguntarnos si vemos con claridad o simplemente reaccionamos con rapidez. Podemos preguntarnos si escuchamos la verdad o solo buscamos a quién acusar. Podemos preguntarnos si hay una coartada oculta, una excusa que nos protege de lo que no queremos admitir.
“No tuve otra opción.”
“Así soy yo.”
“Me hicieron enfadar.”
“Todo el mundo lo hace.”
“"No importa."”
“Me ocuparé de eso más tarde.”
A veces, la coartada es donde se esconde la confesión.
A veces, aquello que excusamos es precisamente lo que necesita salir a la luz.
La práctica de la linterna nos ayuda a percibir esto sin desesperación. No nos vuelve cínicos, sino más honestos. Nos enseña a ir más allá de la primera emoción y a preguntarnos qué nos está revelando Dios.
Porque Dios a menudo obra bajo la superficie.
No se limita al espectáculo. No está atrapado en el titular. No se deja confundir por el humo.
Él ve toda la habitación.
Él ve lo que está roto.
Él ve lo que está oculto.
Él ve lo que todavía es bueno.
Él ve lo que se puede reparar.
Él ve lo que debe ser sacrificado.
Y Él también nos invita a ver con mayor veracidad.
No con pánico.
No con ingenuidad.
No con frialdad.
No con rabia.
Con discernimiento.
Vivir así significa dejar de ser tan fácilmente influenciado por el ruido. Significa dejar de confundir la explosión con la historia completa. Significa buscar el bien oculto y ayudarlo a florecer.
En un mundo ruidoso, esa puede ser una de las cosas más necesarias.
Baja la linterna.
Busca lo que aún se mantiene.
Fíjate en las cosas buenas que no llegaron a los titulares.
Entonces, empieza por ahí.
“Tu palabra es una lámpara a mis pies y una luz a mi camino.”
Salmo 119:105
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De cara al futuro.
La práctica de la linterna: La coartada y la confesión
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